Puente

De puente a puente y tiro porque me lleva la corriente, así empiezan todos los años, como todos los días, pero al ser humano le gustan las fronteras, los puntos de partida, las metas y las banderas, los antes y los después, por gustarle le gustan hasta los que hubiera sido si… extraño entre los tics extraños. También los un, dos, tres, ya…

Pero ayer, que fue ayer y no otro día, me levanté como la reina de los mares, cantando dónde están las llaves y caminando sobre las aguas, que sí que yo también puedo, divina soy cuando me obligo, encharcando la tarima que de tantos caprichos acuáticos se ha levantado por los rincones y provoca tropiezos en las visitas. Me apetecía aderezar la escena plantándome la boa rosa y los zapatos de lentejuelas pero él me hubiera mirado con esa cara de vale ya, ¿no?, déjate de gansadas bíblicas que nos esperan para comer y a punto estuve porque mira que se pone guapo con esa gota de censura en la expresión pero el pijama hubiera deslucido el conjunto y no había tiempo de vestuarios a lo Gatsby, rabillo alargado en el ojo. Y lo del champán con fresas será muy glamuroso y más adecuado esta mañana, no digo yo que no, pero me apetecían un par de magdalenas, sin Proust, please, que era un señor muy serio y algo pesado en sus descripciones, dejándolas caer sobre la leche y desmigajando el inicio del día. Y suena la Novena porque sí, porque deseo ese puente para hoy, resbalando los dos por las notas y flotando por el río que hace un momento apenas era un arroyo, hubiera jurado, y que sí, que el barro de tu cuerpo todo lo trastoca, o que eres orilla, la mía, así que deja de mirarme así que yo no tengo la culpa de que de pronto un par de petirrojos salpiquen sus plumas como si tal cosa sobre ti y un pez payaso cambie de color, despistado él, imitando el rojizo caoba de la mesa.

Como os decía… que nos lleve la corriente. Pues eso.

Era posible un cuerpo como lecho de río.

Légamo fresco en que tenderse.

Ada Salas