Pasmos

(...) la mayoría de la gente parece hipnotizada. Agarran las palabras que están en el aire y las usan como si fueran plumeros con los que, en lugar de quitar el polvo, matan el silencio, tan importante para poder reflexionar, para no hacer daño, y lo llenan de porquería, el aire, de basura en suspensión. El polvo, las palabras, después de jugar un rato a la luz del sol, no tardan en volver a caer y lo hace sobre ti, sobre todos aquellos que te rodean (...) la falta de piedad y de tacto del que habla de esa forma, la estupidez del que abre la boca sin pararse a razonar, sin elegir cuidadosamente las palabras, día, tras día y que sin nadie a su alrededor se asombre. Debes escoger las palabras con las que alimentarte tú mismo, con las que das de comer a los demás.

Berta Vias Mahou. Los Pozos de la Nieve.

Palabras que vuelven, que van, de cabeza al horno, en rincones detenidas, memorias aletargadas y llegan dolientes, a veces cantan, de cuero curtido si raspan como espinas desairadas, de madrugadas insomnes y ese cajón medio abierto que es la noche de los sueños en trance, abismos, sed de llama ardiendo ante un papel, que respiran asfixiadas por la lejanía del que calla, que abren los ojos o cierran oídos, no quiero escuchar más, cállate, no hay mucho que decir, háblame, dilo otra vez, el deseo en susurros, el sonido encadenado a una piel, la hondura del eco del odio, del amor, la respuesta inesperada, soy pregunta, ¿y?, la verdad de las cosas – y si existiera, ahí esperando sobre ellas- , la brisa del aliento, la longitud de quien deja caer una semilla, el gesto ciego del que busca, el verso concreto, el cavar de los sentidos, las cenizas, las brasas, la añoranza limpia...

Y parecería que… las palabras. Alimentándome - saben a cebollas dulces- y la precisión de su rastro cuando las dejo caer sobre otros, para que no chirríen como postigos rotos.
Y sin embargo.

Aprender, toda la vida en ello.

Nuestras palabras
nos impiden hablar.
Parecería imposible.
Nuestras propias palabras.

Pedro Casariego Córdoba