Encuentros en el fin de mundo

Es el título de la película que vi el sábado. Una de personajes poéticos, excéntricos y un algo locos, soñadores, ajenos al resto de nosotros, tanto como el silencio y el frío de la Antártida donde se hallan, un lugar en el que el único ruido que puede acompañar tus pasos es el latido de tu corazón. El Universo se mira a sí mismo a través de nuestros ojos, comenta uno de los entrevistados a partir del pensamiento de un filósofo norteamericano. También él filósofo, pero allí subido sobre una excavadora, tan pancho y feliz con su trabajo. Los genes de los exploradores, intrépidos y visionarios, que nuestra especie marca en unos cuantos individuos con el fin de avanzar.


Luego pensé si, en mi caso, no se trataría de cine escapista. Esos individuos se parecen tan poco a nosotros, a mí, como un huevo a una castaña. Pero es justo lo que necesitaba, olvidar la porquería que nos rodea y confiar, aunque sólo sea un poco, en los seres humanos, obviando su idiotez congénita, algo con lo que nunca pudo contar la madre naturaleza, por muchos malabarismos que hiciera con nuestros genes. Aunque a ella le interesara la evolución y no el progreso, me recuerdo, y no sea humana como para confundir uno y otro término. Y además nunca se dejó impresionar por los ilustrados del XVIII, apenas una muesca en el transcurrir de su hacer. Inteligente, la puñetera, y encima con perspectiva. Así cualquiera.

Y un poco más luego, recordé a Galeano y su Mundo al revés. Desde que lo leí este verano no puedo evitar haber adoptado el tic de ir agregando párrafos a su libro y pensar que el escritor estará haciéndolo a mi par. Lo que debe estar disfrutando estos días, observando a los capitostes del capital gimiendo e implorando por un poco más de socialismo, por el apoyo del estado del bienestar. Ni Marx pudo soñar tanta belleza… por fin el socialismo es de todos, banqueros del mundo cantando a coro la Internacional y el FMI repartiendo guirnaldas de color rojo pinchadas sobre puros cubanos que asfixian el ambiente de los hipotecados que, esos sí, tendrán que tragarse la descapitalización y sus errores. Al fin qué más dará… ya se tragaron las falacias que contamos hasta llegar aquí ¿no? Una más… se dicen brindando con productos tóxicos y las 65 horas semanales que ahora sí pondrán en marcha, sin chistar los trabajadores. El miedo, de nuevo el arma con el que te apuntan a la cabeza.


Y algo más luego, pensé en otros tóxicos. Los de éste país en concreto que lleva treinta años de su historia sin hacer historia. Ahora desenterramos para enterrar bocas pero ni un paso más allá no sea que se nos revuelvan viejos fantasmas. No sé qué fantasmas pero debe haberlos, y muy feos han de ser en más de una familia, como para callar sin justificar a derechas e izquierdas tibias. Y hablan de jueces personalistas y mediáticos y de injerencias del poder judicial en el legislativo, mientras el presi de todos los jueces (nombrado por un socialista, ¡otro!, ¡cuántos hay en los ultimos tiempos!) jurará el cargo con un obispo a su lado y sin reparar en cruces, asegurará que la justicia proviene de Dios y él es su profeta en la tierra. Amén. Y no es que yo tenga sentimiento de ser de ninguna parte en concreto, desde aquella vez que descubrí que si hay algo que no tiene fronteras es la imbecilidad o la indignidad humana, pero siento vergüenza propia, y no ajena, cuando leo el desconcierto y la incomprensión en la prensa extranjera ante nuestros (suyos) remilgos, en un tema que debería estar ya finiquitado y ser de conocimiento obligado en cualquier escuela. Claro, que por algo se nos estudia en todas las universidades como paradigma de una transición ejemplar y para una vez que se nos admira por algo no vamos a destapar la caja de Pandora (Pandoro para mí, sabréis disculpar mi feminismo en Clásicas) dando a conocer que nosotros no tuvimos transición: fue un momento marcado por el miedo, la desfachatez y el silencio. Mordazas y prisión incondicional para la memoria. Revisionismo para dar y tomar al resto, percepciones y no realidades (que leí también ayer, ultimamente leo o veo cosas muy raras si lo pienso) pero que tanto juego están dando en el mundo.


Así que, si te dedicas al cine escapista tienes justificación, me digo, al fin y al cabo el escapismo es el signo de nuestros tiempos… Houdinis de la decencia como ratas que nunca abandonarán el barco. Y al menos, en la película de Herzog, puedes palpar la poesía y sacar por unos momentos las manos de la mierda. Y por un rato, dejar de contemplártelas con extrañeza.

"Desconfiad de vuestra inteligencia, cuando lo malo empieza a pareceros bueno".

J. R. Jiménez