Malabarismos

Cuando las bolas empujadas al aire comienzan a caer sin orden ni concierto y apenas tenemos tiempo de calcular el siguiente lanzamiento, probable que caiga alguna sobre la cabeza de ese señor de negro, con bombín y este calor -me mira enfurruñado pero incapaz de protestar no sea que el resto del público le increpe- y la próxima bola, seguro, seguro, caerá sobre aquella señora que, amable, contempla mis piruetas mientras piensa en la lista de la compra -no sea que me cierren- seguro, seguro, y el niño admira ilusionado el más difícil todavía sin conocer aún, angelito, que el más difícil no es mantener las bolas en el aire sino conseguir que perseveren quietas pero esto es un circo, señores, y ahora vendrán los domadores que esos sí que saben, no yo...

Que me veo obligada a tomarme un descanso porque los volatineros no son del gusto del tiempo. Y podría seguir escribiendo, soltando aquí mis onanismos mentales, pero sin ocasión para contestar vuestros comentarios y eso me parece feo, feo de mal gusto y poca educación. Mejor una pausa y poner orden así en el cuarto de los trastos circenses, poco más o menos.

Os veo, escribo, en breve.