Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos.
Charles Dickens. Historia de dos ciudades.
Será cierto, a veces escribimos cosas para que no ocurran. Es difícil saber para qué se escribe pero si una de las causas fuera la que he mencionado tendría que escribir aquí largo y corrido, embarullado, sonoro, fugaz o permanente, aquello que nos asusta y levanta el pánico, cientos de pájaros negros en una plaza de domingo desierta, despavoridos por la estridencia de sí mismos, la necesidad de escapar y adónde si no sirve, un cruzar de dedos compulsivo en la palabra, buscando su conjuro.
A veces escribimos cosas que suceden. De ser así tendría que escribir aquí largo y corrido, embarullado, silencioso, vencejos revoloteando en las esquinas de la plaza una mañana de domingo, ocupados, ensimismados en la brisa al planear, el gozo, la necesidad de permanecer y un cruzar de pies bajo la mesa, rozando los suyos.
Qué oscuridad hay a veces en estas vagas historias que son las nuestras, las de cualquier vida, pero extraviarla cuando él llega, en sus manos la pirueta errante de la alegría y la calma, amaestrando los pájaros del miedo. El frescor de la penumbra que llega con su presencia.
31 comentarios:
En cualquier caso... menos mal que escribes, querida Margot. Y menos mal que yo te leo.
Para mí escribir, supone liberarme de mis fantasmas... creo que es la única manera de ser absolutamente sincera con lo que pienso y con lo que siento. Y estoy de acuerdo con elshowdefusa, menos mal... :)
Estás reluciente verdad?
Se palpa.
Besos.
Hasta hace poco no había pensado en que las cosas que se escriben pudieran ocurrir o no. Pero hace poco tuve una alergía en mis manos, similar a la de algún personaje de mi novela y eso me ha dejado pensando. Luego leo tu post y pienso más. Saludos señora de Madrí.
Cuando deslizamos la mano y la piel nos sabe, el tiempo es eterno y nadie diría que es sólo un domingo con pájaros.
¡Qué bien me sabe saberte bien, lagartija!Estuve ahí,soplillo al viento, con los vencejos y con vosotros,atisbando bajo la mesa ese roce que nos devuelve a casa.
Besos como vuelos,lagartija***
Escribas sobre lo que te pasa, sobre lo que quisieras que te pasara o sobre lo que temes que pueda pasarte lo haces tan bien que da rabia y sana envidia.
Un placer leerte.
Besos.
Me gustan las circunstancias en las que se escribe, ya sean malas buenas o... desesperadas. Escribir es una forma de desesperación...Saludos!
Fusa, es bueno eso de leer, leerse... jeje.
Besos recíprocos!
Kyriah, yo sigo sin tener muy claro para qué o quién escribo. Como decía la canción... por el camino yo me entretengo. Eso debería bastarme, no?
Besos.
Toro, no creas, hay de todo como en botica, y la vida, esa puta vestida de seda, se habitua a darnos una de cal y otra de arena, ays.
Besos palpados.
Heriberto, y si fuera así? imaginas? burrrr qué miedo!!! De momento escribamos y vamos viendo.
Besos pensativos.
Miradas, nadie lo diría, ajá, ojalá se mantenga así.
Un beso!
Dalia, las lagartijas tenemos piel de supervivientes. Va a ser eso... jeje.
Besos de Soplillo al viento!
Ybris, lo que temo es lo que se me atasca en el papel aunque en esta ocasión quise esbozarlo. Debe ser la naturaleza de los temores. Sólo cabe esperar que no sean fundados.
Un beso que va y viene!
Moderato, a veces sí, a veces es ponerle voz a la desesperación. Pero no me gustaría volver a pasar por ello... por eso escribo ahora, para que no suceda de nuevo.
Un beso!
lo confieso aquí públicamente: NO SÉ POR QUÉ ESCRIBO. debe de ser una simple necesidad, como la de comer para sobrevivir. aún así, a veces...
el discreto encanto de la burguesía es, a veces, la fascinante trampa de la perversión.
Septiembre empezó full time, de la Ceca a la Meca i a la Vall d´Andorra, decía mi madre, entre otras muchas cosas dando una mano a unos colegas en esto, a ver que le parece.
RUNA
http://arqueologiadelpuntdevista.blogspot.com/
A veces escribimos por todo eso, y más...y se nos cuelan las luces entre las oscuridades. O nos creemos oscuros cuando somos diáfanos.
¡Qué se yo!
¿Bailas?
Y 14.
Es una manía.
:)
hermoso y lleno de magia . para quedarse aquí enredado
Jin, preguntárselo sólo sirve como pregunta retórica o como excusa para hacer un post... jeje.
El caso es escribir. Beso, garabato!
Cacho de pan, las perversiones me gustan y el encanto discreto también, lo de burguesía... ufff, como a casi todos los que pasan por aquí, ya no sabemos ni dónde se encuentra. El consumo nos hace a todos iguales (de imbéciles anodadados).
Besote!
Xnem, me paso y te cuento. Beso, pirata.
Adulter, estamos en las mismas... qué sé yo!
Bailamos un fox-trop? ni idea de cómo se hace pero me encanta pronunciarlo. Andaa, venga, di que sí!!
Ah y un respeto a las manías, sí señor.
Colombine, quédate enredado el tiempo que quieras, luego vuelvo y nos tomamos un té, vale?
Un beso o más.
Te leo y pienso en miedos, escritura y vencejos. Esos pájaros ¿tan alegres?, con esa dificultad para posarse y elevarse de nuevo, obligados a volar incluso mientras duermen.
Llegas enredada en el temor a los deseos cumplidos... O a los giros que todo da cuando se empeña, digamos lo que digamos, en voz alta o por escrito... Así que a hablar, o a callar que al final las dos cosas se parecen tanto... Besos desbocados.
hoy sólo puedo decir que los domingos me deprimen...desde la infancia...besos.
Una forma bien poética de mencionar el conjuro de una presencia ansiada; esto podría decirse de muchas maneras, ¡pero como lo hace Ud....!
.....Mmmm Maga
Besos de bandadas de estorninos
Fortu
Que bien que mientras vas de la caca a la meca te tomes un respirito para escribir..
Besos
Nunca me lo había planteado de ese modo, escribir cosas para que no ocurran, conjurando así nuestros miedos, tratando de vencerlos como si el acto mismo de escribir sirviera para exhorcizar no sólo nuestros temores, sino también para salvarnos de los acontecimientos futuros que los suscitan.
Pero también se escriben cosas para que ocurran, proyectando en letras y palabras nuestros deseos como si así les dotáramos de la fuerza necesaria para tornarse realidad.
Escribir sobre lo que pasa, en ello veo siempre un ejercicio de análisis, de reflexión, de búsqueda de un hilo que nos guíe dentro del propio desconcierto, también una recreación de la memoria intentando fijar y hacer eterno y palpable aquello que pretendemos librar del polvo del olvido.
Y ay esas figuras poseedoras de la mágica virtud de diluir la oscuridad transformándola en cálida penumbra, siempre sustentada sobre el fondo de luz que la permite. Tenerlas junto a sí es el mejor tesoro. Así que, ¡ni se te ocurra soltarla! ;)
¡Un beso del mejor de los tiempos!
Sacar las cosas que tenemos en nuestro consciente e inconsciente
la foto de la mesa me parece divina
¿me la puedes prestar?
kissess
Magnolio, sí, son muy movidos los vencejos por eso, de tanto moverse, parece que permanecen... jeje.
Yo y mis pajas mentales, cuándo no, corazón mío? jajaja
Besote a la décima potencia.
Cronopio, esos, esos giros, malditos giros!! digamos lo que digamos, ajá... Y sí que se parecen callar y hablar, así que en estos casos contenemos la respiración.
Besos con aire.
Fernando, a mí las mañanas me encantan, ummm, esos paseos, sus vermucitos, el periódico al sol... las tardes depende, eso sí. El cine es un buen aliado para olvidar las tardes domingueras.
Beso!
Señor Abad, siempre es un lujo viniendo de usted...
Fortu, eso!! también estorninos... Un beso, preciosa.
Churra, se trate o no de un error tipográfico eso de caca ha quedado muy bien... de eso se trataba, jajaja.
Un beso!!
Antígona, ajá, escribir por cualquiera de esas tres razones, dependiendo del día, el ánimo, las ganas, lo que nos rodea... En realidad no creo que dependa tanto de nosotros elegir una u otra, a veces sencillamente nos lo encontramos de sopetón y escribimos...
Y ummmm, amarradito como el mejor de los tesoros. Los candiles de nuestra vida se han de cuidar como oro en paño, verdad?
Besos, delicia mía.
Sintaxas, toda tuya... nos van a crujir con los derechos de autor pero va, nos arriesgamos? jajaja.
Un saludo.
Yo, cuando escribo para que suceda obtengo el resultado contrario... Y si lo que busco es que no suceda, lo que ocurre finalmente es aún peor...
Un saludo!
decía Roberto Bolaño que escribir es "vivir sin timón y en el delirio" y que "es un oficio bastante miserable practicado por gente que está convencida de que es un oficio magnífico. Y esto es un equívoco bestial.No se dan cuenta de la fragilidad inmensa de lo efímero"
Besos!
Jo, ¡que alguien me exorcice esa "h" cabrona que se me ha colao en el comentario! ¡Vade retro, Satanás!
Y perdón por la mención al maligno en tu blog, niña Margot, pero es que se me llevan los diablos cuando veo la que me montan a veces neuronas y dedos tontos.
¡Besos deliciosos! :)
Azazel, pues sí que sí... yo en tu caso casi que no escribiría... jeje.
Un beso!
Nosurrender, lo que más me gustaba de Bolaño era eso: no mitificaba nada y se "reía" de todo, incluso de sí mismo y su oficio (oficio, bonita palabra). Imagino que algo tendría que ver su enfermedad crónica, pone muchas cosas en su sitio ese hecho.
Y en cuanto a la fragilidad de lo efímero... le aseguro, señor Lagarto, que tengo hechos varios cursillos al respecto, va casi para Master. Ojalá no fuera así pero parece ser que en eso no podemos elegir, como en muchas otras cosas.
Así que suscribo las palabras de Bolaño y las aplaudo, ou yeah!
Besote!
Antígona, jajajaja, a mí me sucede de vez en cuando y me cabrea tanto como a ti. Ays esas manías puntillosas... jeje
Besos correctores!
Como "una conversación con la penumbra", definió Eliseo Diego al poema. Vale también, creo, con todo lo que lleva consigo el silencio al acto de la escritura.
Saludos...
Margot, me enorgullece ese párrafo. Me ha parecido un párrafo digno de ser laureado.
Ahora mismo leo los diarios de Kafka, estoy exactamente en el sitio en el cual tenía 28 años, y se quejaba de muchas cosas (su salud, su imposibilidad de conocer a una mujer), hay un pasaje en el cual practica ciertas narraciones que luego va modificando con ciertas oraciones que trastocan el sentido de lo antes contado y ¿Porqué no? dan un giro misterioso, apenas leve pero profundo a la trama.
He tenido la misma sensación al leer tu post.
No sé pero mientras lo leía pensaba que qué buena es la literatura española. Me ha encantado la estética en su forma, y en su fondo. Un texto enigmático, cargado de arte.
Felicitaciones, Marga
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