Zambullidas

Le gusta esa imagen, la que encabeza mi blog. Esa niña morena que tras un chapuzón -siempre imaginó que éste llegaría de forma inesperada y sin ser buscado- nos mira con cara desafiante, una vez de nuevo sobre la superficie y sintiéndose a salvo. Parece tener preguntas en la mirada y pocas respuestas, un cuerpo templándose lentamente que con toda probabilidad se verá recorrido por estremecimientos al resbalar las gotas frías sobre la piel y el punto de apoyo sólo sobre sus brazos.

La vida está llena de ellos, de chapuzones, unos más espinosos que otros. Algunos mojan el pelo sin llegar a empaparlo siquiera y en otros el agua anega hasta las costillas y ni las flotantes parecen poder sobrevivir, sin estar seguros de aprender otra vez a respirar. No llegan a ser naufragios irreparables pero nos hacen zozobrar o sentirnos como ese Robinson desconcertado ante la inmensidad, no se sabe si de una isla por recorrer o de la soledad que como una lanza se clava en el pensamiento y en los costados. También hay golpes de mar, los más temibles, porque llegan con un viento repentino y férreo, sin dar tiempo a sujetarse los cabos al cuerpo y es entonces cuando el dolor sabe a madera atravesada en la garganta y escuece la sal en los labios agrietados y en los ojos, incapaces de dibujar el horizonte. Estos últimos requieren de más tiempo para recuperarse, más kilómetros de costa, amontonar más granos de arena e incluso a veces se tiene la impresión de que nunca sanará el esfuerzo que supuso llegar a la orilla de nuevo. Pero un día, aunque agotados, arribamos y dejamos que el frescor de las olas nos cubra los pies. Conscientes de que ya no podremos ser los mismos porque la desconfianza al horizonte embarcará con nosotros en cada viaje, una vez aprendido el recelo hacia el confín se colará en el equipaje aun sin desearlo.

Pero ahora que las islas no le parecen tan extensas ni le asusta el desconcierto de sus distancias, o el astrolabio aprendió a diferenciar a Orión de la quemazón del sol y las brújulas no son ya de hielo por esa costumbre de identificarse con el Polo, ahora, puede adivinar la siguiente escena, el movimiento que vendrá a continuación en la imagen de esa cría que le contempla cada vez que abre esta página. Como buena nadadora sabrá aprovechar la ola tras sumergirse, por decisión propia esta vez. Y una sonrisa de goce e ironía por la vida, dirigida al mar.

Amor mío, somos hijos de la aspereza,
pero no tenemos ningún ácaro triste
en el centro del corazón.

Jorge Riechmann