Razón de lluvia

Pasó la tarde intentando encontrar la canción, toda la semana dando vueltas con su tarareo, tenía esa costumbre, tararear entre dientes, como la de murmurar con la mirada perdida y con cara de ensimismada al caminar, una loca más, pensaba al ver su reflejo contemplado de pasada en cualquier escaparate y no podía evitar sonreir, la imagen que tuvieran de ella los desconocidos no le provocaba demasiada intranquilidad, en ocasiones ni siquiera la que tuvieran los conocidos. Las maneras de vivir son sólo mías... ¡esa era! de Quique González y por fin podía cantar el resto sin pararse sólo en el estribillo, una pieza del puzzle perdido y encajado sin remedio. Sabia por experiencia que cuando esto sucedía -la obsesión por un pensamiento, un verso, una estrofa recurrente- solía llegar de algún lugar ignoto de su mente, de sus recuerdos, la espuma de un magma que andaba dando vueltas cubriendo el pensamiento real o el comentario que lo había desencadenado previamente pero luchando por hacerse ver. Debía tratarse de un mecanismo interno, jugar siempre fue su fuerte, consigo misma más que con el resto, criptogramas que encerraban una a una las anteriores vivencias, tal vez desde la infancia aunque su memoria ya tan descabalada no diera para llegar hasta allí. Había hablado de piezas, eso era también, ese hábito primero por buscarlas y más tarde por encajarlas aún siendo consciente, ya a estas alturas, de que el puzzle nunca sería una imagen definida y mucho menos que pudiera darse por finalizado alguna vez. Pero ahí estaba de nuevo esa sensación de haber obtenido una pieza más, imprescindible y necesaria, delimitado su perfil y acoplándose al resto con naturalidad, como si siempre hubiera sido suya, le hubiera pertenecido, escondida en cualquier bolsillo olvidado a la espera de ser vista. Y esa extrañeza de no haber reparado antes en su presencia pese a su evidencia.

Y con esa nueva pieza en la mano -la tranquilidad y certeza que otorgaba el estrujarla con mimo, su tacto- no puede evitar tener la intuición de que el tiempo seguía jugando a su favor, sonriendo si de saltarse las maneras de vivir se trata.

Cuestión de tiempo, una vez más. Delimitar un fin en las cosas nunca fue lo suyo, las expectativas suelen morir de colapso natural y mejor sentir que todo ocurre por primera vez. Sin finalidad en sí mismas, sin razón de ser.

... Si no eres más que tierra

razón para la lluvia

barro...

Ada Salas