Cada cual cuenta la feria...

De camino a la feria iba leyendo el periódico y en él una entrevista a Zafón en la que insinuaba que la mayor parte de los escritores españoles -los otros, no él, por supuesto- se caracterizaban por ser mediocres y pedantes. Una aseveración que viniendo de otro tal vez tendría en cuenta pero de alguien que confunde la petanca del espectáculo con la escritura y una falta de humildad retratada hasta en el gesto no puede por menos que atragantarme de risa. El resto de la entrevista no tenía desperdicio, alabándose en ese altar al que las ventas y su idiosincrasia de tocado por los dioses han situado a su ombligo. Y nos ofrece las claves de la narrativa de calidad que se encuentran hoy en día en el cine y la televisión, ¡eureka! y los había preocupados con la muerte de la novela... si es que les va la marcha a los sesudos, con lo sencillo que era: la respuesta ya estaba en Espinete. También hablaba de una próxima entrega en la que tal vez relate la búsqueda de unas pelusillas negras umbilicales perdidas en las cloacas barcelonesas. No os lo perdáis, el suspense parece garantizado, plano de los colectores incluido y como regalo una botas de pocero. En fin, pasemos a los escritores snob, por favor...

Y de ellos estaba repleta la feria, en papel, como corresponde a un escritor, siempre pensé. Se me fueron los dedos tras un libro de foto-poemas de Brossa y Madoz, un exceso que diría aquel, pero al que no me pude resistir; mi fetichismo es así, inconsciente y poco dado a las cábalas económicas. Luego vinieron Carver y sus poemas, escritos en aquellos años que había abandonado la bebida y al que los dioses, esta vez sí, debieron ser ellos, concedieron once años de vida más allá de los seis meses que le habían diagnosticado. Me gustan sus versos limpios, sin artificios, casi se podrían tocar como esos cables de la luz que contemplamos desde abajo y cuya textura adivinamos sin necesidad de palparlos con los dedos. Italo Svevo puso la nota en novela, con Senectud pero no os puedo contar nada de ella porque la guardo para el avión y esas nueve horas de vuelo que me traen de cabeza. Será una buena compañía con su prosa limpia y reflexiva. Tampoco pude resistirme a un pequeño libro de poemas de Panero, su ¿malditismo? habitual, con versos que afilan como navajas la realidad. Tiendo a confundir casi todo, la lucidez con la locura oficial, lo que más. Y el último, Gamusoides Mircalianos de Jack Mircala, un divertido libro de poesía infantil que suele provocar las carcajadas de los enanos con un mundo absurdo y boca abajo, niños que se sueñan atunes o pelusas maliciosas.
Y me quedé con las ganas del Arte de conversar de Wilde. Y van dos. La próxima no me contengo.


El resto de día transcurrió como lo hace un buen libro, entre manos y ojos. No seré yo quien reclame algo más.