El vuelo del pelícano II

No, no era esto, tampoco eso, no sé, no sé seguir, a veces sucede, como cuando abres los ojos debajo del agua y te desconcierta no tener escamas o aletas y descubrir tus piernas, allí, moviendose, no son tuyas, o sí, pero no lo parecen y ahora escuecen los ojos, con la sal, y los cierras y sólo sientes el latido del corazón deprisa y retumbando en algún lado que podría no ser el pecho y piensas que ese latido no es tuyo tampoco, llegará de algún lado que no eres tú. Pues igual, uno es pez o no es nada y será la prisa de los días, el vacío de no mirar el mar, de no sentir la brisa colmando los ojos y la mirada llena, el caso es que no puedo ser pez al escribir, describir era, y entonces mejor divagar porque no te apetece sentenciar, sentirte como el turista que de un vistazo inerme se cree con vista de pájaro y pies de pez, deslumbrado por su propio conocimiento, de igual que sea por alejar el prejuicio o asentarlo. Y no será una condena, te preguntas ahora, haber crecido, apañartelas para vivir hasta el momento, en el gueto de tus ideas y una vez fuera sentirte como una tarada mental. Incluso cuando viajas, te las apañas nuevamente para vivir aislada porque tienes suerte, o vista, para rodearte de otros tarados. Y en este viaje conseguiste no dejarte manchar, aunque lo palpaste, de lo feo, de lo que sueles apartar de ti por incomprensible, ya dijimos que fuera de tu frenopático particular, y sin embargo sabes que existe, allí como aquí. Y aborreciste el clasismo que impregnaba todo, y el racismo, indiferente dirigido a quién, los negros, los pobres, las mujeres, siempre hay grupos especialmente diseñados para ser los olvidados y sabes que allá te golpeaba de una forma aún mayor porque las desigualdades se dan de tal forma, tan evidentes, que es incomprensible que casi todos jueguen a ser más cuando casi todos son menos. Si ese más y ese menos se mide en puñados de pertenencias y todos estamos jodidos, pana. Qué más dará si la impunidad no conoce fronteras y constatar una vez más que la censura no existe porque hace tiempo fue sustituida por la autocensura. Y esto es un blog por mucho que yo lo utilice como descarga o gusto literario. El gusto es mío, faltaría más.


Pero no, yo andaba divagando, dije, ¿autocensurando? sí, eso también. El precio de mezclar el placer con el veneno, como el aceite y el agua, como el mundo que no es tan mundo y sí un poco de mierda (ajá, sí, dije mierda y el corrector pitó; también lo hizo cuando puse negro y se tornó azul cuando puse pobre, indicándome la posibilidad de encontrar un sinónimo más acertado y actual). Basta con cambiar los criterios que definan cada acto, reelaborarlos en la ética y en la moral -como decir las témporas y el culo (otra vez pita)- y hasta dios jugó con el verbo legándonos la posibilidad de renombrar, con toda la perversidad que sólo un dios puede otorgar.


Pues eso, que sigo confundiendo todo, dios con los culos, las témporas con la moral, la poesía con los días y los viajes con los horizontes. Y la necesidad de conocer el nombre apropiado, el término certero -este es un pez globo, este un colibrí- para señalar. Pero me los cambian a cada momento y así no hay forma de acertar.


Allí como aquí, sí, lo dije. Nuevas directivas europeas que hablan de lo laboral, pacto entre empresario y trabajador dicen, si nos cuelan 65 horas semanales para cubrir los puestos que los emigrantes encarcelados, no eso no era, retenidos dicen, ya no podrán cubrir. O como esos niños, ¿pero no era que protegemos la infancia hasta el extremo de convertirnos todos en niños?, que pueden ser deportados, repatriados dicen, a cualquier lugar que bien podría ser el medio del desierto, país de nadie.


Como para acertar, vosotros veréis. Y mi capirote conmigo. Y mis muecas de orate también.