Luisa Castro
Escribir es una tarea que siempre nos lleva, uno no decide escribir al igual que no decide hacerse preguntas o cuestionar lo que le rodea. Venía de serie, me digo, como el color de los ojos, la altura o la necesidad de sentir. Están y no obtienes respuesta al por qué, ni siquiera la buscas. Y un papel en blanco es la tentación, tal vez sea que te espantan los vacíos y eligiste pensar que todo es barbecho y reniegas de los páramos. Y a veces escribes como un crío que juega a ver qué sucede y entonces las palabras se desvelan a sí mismas y provocan sorpresa y temblor porque ni siquiera sabes de dónde. Otras es lucha y ya no juego, necesidad real de expresar, una vuelta de tuerca más ante uno mismo, llegar al centro y que se anuden las tripas y el sentimiento, que escueza la garganta. Y ya no sabes si hablas de lo vivido o lo inventado, y recuerdas a Pessoa el poeta es un gran fingidor pero intuyes que no se trata de fingir, que es buscar sombras, desmantelar el refugio y los huecos o cobijarse en ellos. Las múltiples guaridas. Tantear una y otra vez la posibilidad de eliminar la intemperie y dejar de sentirse ajeno, extranjeros de sí mismos y los demás.
Concretar de nuevo en cada borrador, sin aferrarse a lo ya conocido y esperar que su lectura te devuelva la mirada de otro ser como tú.
Todo esto porque hoy me pienso pintando con los dedos y desearía hacerlo en cada pared. Que no fueran necesarios signos para entendernos.
26 comentarios:
Cuando era pequeña me gustaba escribir e inventarme historias pero los profesores que tuve en el colegio no hacian nada más que desmotivarme acusándome de que esas historias "yo no las podia haber inventado, las habia copiado de algún sitio"...por eso dejé de escribir y ahora que soy adulta y con la cabeza un poquito mejor amueblada encuentro que escribir para mi es uno de los momentos de reflexión que necesita y ansía mi espíritu y ¿sabes una cosa? contra viento y marea seguiré escribiendo pese a que la gente intente desmotivarme...Escribir es mi guarida, la guarida de mis pensamientos.
Saludos
la dama de Shalott
Joder,lagartija, aquí una mirada se ha quedado prendida y prendada...
Me da a mí que en tu serie pusieron algo de una marmita,porque flipo con tu manera de decir.Pintas el mundo y es mejor cuando te leo, aunque a veces las marcas de tus dedos sean oscuras.Abrazos de colores ***
Sí, debe ser así, viene con el pack de serie, aunque también hay excepciones, estamos los espontáneos, como en los toros, que escribimos un tiempo y luego desapareceremos, yo empecé a hacerlo muy tarde y para vomitar todo lo que me quemaba, para intentar salvarme de la asfixia y respirar un poquito, aprendí a matar mis demonios sacándolos a la luz del mediodía y que ella hiciera el resto del trabajo, y de momento me encanta el espectáculo.
Un beso.
Pues qué bien que el escribir te lleve para que al leerte me sienta llevado yo también del mismo viento.
Te veo jugando o luchando, inventando o adentrándote y me veo yo mismo con el mismo afán intentando descubrir cómo eres y qué llevas por dentro, adentrarme en ese refugio en que te cobijas.
Es difícil decir cuándo alguien es como otro y devolverle la misma mirada con que nos impactó. A veces, como hoy contigo, siento que te entiendo y que también me gustaría decírtelo sin signos.
(¡Por todos los diablos! si casi me estoy emocionando)
Corto por lo sano con un abrazo hasta otro día.
Escribir... Siempre queda la duda, ¿no? Hacerlo como Cortázar, por ejemplo, a eyaculaciones mentales cuando no puedes más, o ser metódico a lo Cervantes, sentarte delante de tu escritorio y desgranar páginas durante ocho horas al día...
Bueno, supongo que lo importante es que si sabes que lo que más te gusta es escribir, escribas. Si no escribiera alguien, ¿qué leeríamos los demás?
Besos de página impar
Tus palabras responden a las de Luisa Castro. Luego, nosotr@s nos miramos (nos encontramos) en las tuyas y en las que las tuyas provocan y María Cinta Montagut:
"Interrogo a mis manos.
Una protuberancia,
sin duda de escribir,
en el dedo central de mi mano derecha
me hace ver el desastre.
En el dedo anular,
de esa misma mano,
la libertad es un metal redondo,
La mano izquierda,
torpe,
ayuda a la derecha a explorar territorios
de previsible ausencia.
Y la pregunta al borde del saber
no se formula todavía."
Y yo, cuando apague este trasto, seguiré viéndome en el dibujo de tus dedos.
La Dama, sí señora! contra viento y marea hay que preservar las guaridas. Un saludo.
Dalia, la marmita que me gustaba era la de de Obelix, ser fuertota y liarme a mamporros con los romanos pero nanay.... jeje. (Jo, qué chulada eso de que veas mejor el mundo tras mi pintura, ays). Besote apretujao y llenito de color!
Torito, no existen fórmulas, nosotros contestaremos la pregunta de Luisa Castro... lo tuyo es el vampirísmo... jajaja. Una buena opción, matar con estacas de luz a las bestias y sí, a mí también me gusta tu espectáculo. Beso que va, dubidá.
Ybris, por eso disfrutamos, leyendo, escribiendo, es el mismo camino que nos trae y nos lleva: encontrar esa pequeña chispa de comprensión. Ojalá fuera en forma de pompas en lugar de letras pero... hay lo que hay!! jeje. Me encantan tus increpaciones, por todos los diablos!! Un besote en símbolo.
Kay, siempre queda la duda, la maldita duda, en esto y en todo. Cachis!! pero como ella también nos lleva a escribir no nos quejaremos mucho. Besotes a pares (luego te escribo, te tengo en la lista de pendientes para hoy, jeje).
Arbolito? seguro? más bien eres la pera limonera... que sí! me encanta el poema! tendré que buscar más de esa mujer. La pregunta incipiente, al borde, siempre al borde, ajá. Pues va, hoy te pinto la corteza a ras de dedo, elige el color.
A veces incluso solo en la escritura podemos reconocer al que fuimos años ha... Cordón umbilical que nos une a la línea del tiempo y a los sucesivos desconocidos que nos habitan... Besos entintados.
A mí me gustaría más emplear el tiempo follando. Pero bueno, lo de escribir es un sustitutivo del chocolate.
Margot, compruebo con horror las coincidencias.
Y yo que me había hecho ilusiones.
Demasiado iguales(un calco, tía).
Seguro que discutíamos, sin parar.
Te aplaudo igual.
Y los besos, montones.
(todo esto sin cesar de guiñarte el ojo derecho)
Y así es, escribir es innato en algunos, irrefrenable y pasional.
Puede que sea un parche para tapar otro tipo de agujeros, para salvar carencias o no ponerlas de manifiesto en otros ámbitos. Puede que escribir, en mi caso, sea algo así como una salvación.
Muchos besos.
Cronopio, esa es otra... completar el puzzle si es que hay forma.. a ti no se te da nada mal intentarlo, jeje. Besote con tinta negra, cual calamar.
Coco, sé que no me creerás, sé que pensarás... esta tía es una pedante, quizás, si te digo que escribir me gusta tanto como follar. Además ninguna de las dos engordan... jeje. Almendrado, eso sí, please, una oncita?
Pedro, pero del calco me toca ser el papel que mancha? es que me gusta, ya sabes, los tiznes, ays! y qué problema le ves tú al discutir? también me gusta. Mejor los besos, si son amontonados. Ummmmm ese ojo...
India y qué mas da si es así? y qué más da si hay quien no es consciente de sus carencias? que yo sepa todo el mundo las tiene. Sigo pensando que escribir es sumar y bienvenida sea esa manifestación. Y la pasión, nena, la pasión la pongas donde la pongas. Es más yo diría que quien está habituado a ponerla acaba por ponerla en todo. Ays otra de mis pajas mentales? Pero coño es que me encanta escribir y no me sale de las narices justificar!! Besote con salvavidas.
Bonito espejo el blog, te asomas, y te ves de cuerpo entero, hasta las imperfecciones mas rabiosas salen al estrado.... pero eres tu... y te eres fiel, es de lo que se trata, muñeca, lo demás es mentira.
Un beso te doy, yaaaaaaaaaaaaaaaa¡¡¡¡¡
sí, viene de serie. Es como una enfermedad genética.
Creo que la única fórmula es querer hacerlo.
Male, no sé, yo cuando me veo y tampoco nitidamente, no creas, es en una hoja en blanco. Escribimos para que nos quieran, decía otro, y cuando queremos que nos quieran... nos engalanamos. O yo que sé, que tengo empaná mental de tanto curro... jajaja, tú no me hagas ni caso! Besosssssss al poder ya!!
Txe, lo sé pero de momento no encuentro antídoto. Si lo encuentras me das un toque? lo mismo me da por ahí... jajaja.
Cacho, a vueltas con las fórmulas, ummmmm. Que va ser tan compleja como la de la coca-cola? pues sí que sí... shhhhh, no te chives a una multinacional por si las moscas.
"como el color de ojos, la altura, o la necesidad de sentir...".
sÍ.....
CUANDO VIENE CASI "GENÉTICAMENTE", ESA OBSESIÓN POR PLANTEARSE LAS COSAS, PREGUNTARSE Y/O REPREGUNTARSE... NO VALE OTRA COSA.
me asombró lo del color de ojos, porque cuando alguien me ha preguntado por que me cuestiono tanto, porque pienso tanto, yo sistemáticamente he respondido: porque es como el color de mis ojos, no lo puedo cambiar!!!!!
besos
Meterse en esos espacio donde solo las palabras tienen aceso y ufff a veces salgo corriendo.....
Besos a ritmo de ragueton a todo volumen...
Fortu
Nombre, jajajaja. Así debe ser, el color de los ojos, digo... jeje.
Fortu!!! cacho pendón caribeño!!!
yo también corro, a veces, no creas.... Un besote que te imagino tostada al sol, envidia tengo!!
Escriba mi señora de Madrí, no deje de hacerlo, no se permita nunca no hacerlo, escriba y escriba, algún día las preguntas -como las de su post- dejarán de importar, habrán otra más relevantes o dolorosas. Escriba mi señora que yo siempre disfruto leyéndola. Un abrazo.
Vivir para contarla die diría mi admirado García Marquez. Escribir para pintar las paredes del hombre que necesita del calor de una letras sin morder, como las tuyas.
Saludos.
Heriberto, casi todas las preguntas son más relevantes, ays! jeje, dolorosas sólo unas cuantas pero se bastan las muy puñeteras.Abrazote, señor de las costas!
Isa, nada de morder, salvo que sea flojito, jeje. Un saludo!
Yo soy mucho mas simple , definitivamente mucho mas simple .
(coo yo plantifico lo que me sale , que venga luego Paco con las rebejas , a mi ya piln , la que escribio desde luego ya no es la que lo lee )
Besazo
Churra, en eso coincidimos, la que escribió ya no es la que lo lee. Besazo que te va!
Escribir, si no los sentidos desaparecen.
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