La llave de la acuarela

si aquel calor es una historia antigua
y sus cenizas las esparce el viento.
Qué puede sorprenderte,
si ya tanto llovió sobre mojado.
Ángeles Mora

Hoy estuve en el parque, miraba la gente y las cosas pasar, a veces pasan cosas y otras sólo gente. Me gustó un árbol que me miraba desde lejos y un anciano que miraba al árbol. También los pájaros, algo extraño en mí, porque no paraban de revolotear y piar a gritos. Debe ser porque levantaban el aire pero no las preguntas y se agradece. Sí, también hay preguntas en los parques pero no nos paramos en ellas. Suelen estar enredadas en los setos aunque también en las raíces que sobresalen de la tierra, por eso es tan fácil tropezar allí, son las preguntas que nos reclaman. Me entretuve con una, era delicada, callada y su interrogación final tenía un trazo inacabado, sin punto al final, eso siempre da esperanzas, o no, dan ganas. Mejor si puedo elegir. Esperanza es una palabra bien fea, muy utilizada pero fea y que fuera Pandora, una mujer, ¿cúando no? quien descabalara la caja.
Un vendedor de globos pasó por allí, no me entusiasman porque pienso en escaparates de hidrógeno, frágiles e inciertos, pero éste llevaba globos en forma de nubes y decidí comprar cinco. Llegué a casa cargada, casi volada, por ellos. Corté al ras los palos que los sujetaban y los dejé ascender hacia el techo del salón. Luego me tumbé en la tarima y contemplé un cielo plateado, hecho por mí, a la medida. Pensé en llamarte pero ni siquiera.

Cada cual concibe la felicidad, por inexplicable y fugaz, a su manera.