Si tengo frío busco candela

Mi ciudad cuenta con aristas, no siempre en las esquinas, a veces surgen entre los adoquines del Paseo del Prado y se enredan en las hojas convirtiendo el tiempo en geometría. Sentada en un banco a pocos pasos de Velázquez -me mira ceñudo, lo sé- el frío de la mañana, de la piedra, traspasa mis vaqueros y mis pies que apenas llegan al suelo, es posible que ya nunca lo hagan, juguetean con el aire. Una mañana similar, este sol tiritando pero cálido sobre la cara, y tanto frío, tanta tristeza que despejabas con las manos mientras hablábamos del tio-vivo y caballitos de papel, los de la infancia, que luego parecieron querer mojarse y arrugarse para desaparecer entre los dedos, ¿o fueron tigres quienes daban vueltas?. Tu risa también manoteaba y los charcos nos devolvían el reflejo, divertidos, con destellos de color marrón y manchas en el bajo de los pantalones. Todo acaba por ensuciarse, te dije. Sí pero mira, los charcos sobreviven, me contestaste. Y me entró la risa.
No recuerdo mucho más de aquella mañana, de aquel día. Es probable que acabáramos emborrachándonos, de cerveza, o de aire al borde del estallido, a trompicones levantado el techo de la mañana, o de ese día suspendido entre momentos que nunca más volverían a cruzarse porque la vida es así, no se nos ocurría mejor excusa, o sí, pero pensarla exigiría un tiempo que no era nuestro y que no íbamos a desperdiciar, agujeros en los bolsillos tenemos pero mejor metemos las manos, ¿no? Y es probable que más tarde termináramos en la habitación de cualquier hotel cercano, este no, por favor, el recepcionista me recuerda a Norman el de Psicosis, muertos de risa otra vez, allí hay otro, porque mi casa pilla lejos y de nuevo la vida es así y estas ganas no se me pasan, de nada menos de ti, cantaba un Sabina, y las manos sin saber cómo, o sí, sí lo supe pero nunca te diré de qué forma, habían cambiado de bolsillo vaciando huecos y la costumbre de la ausencia. Y tus ojos se balanceaban en mi escote, sobre la tela de una araña, como veía que no se caía... con esa mirada como al descuido pero no, infantil y glotona, tan propia de otros hombres o de su testosterona, pero en tus ojos no se ladeaba, efecto de la miopía pensé, el ojo de Horus despistado, que no sabe dónde mirar. Y pudo pasar que a la noche las rendijas de la persiana me asustaran, sucedía algunas veces en esos tiempos, y decidiera darme la vuelta hacia tu cara y te soplara el pelo en busca de una pestaña imaginaria y juguetona porque tienen la manía de escabullirse y trepar y ya los dragones se han ido, Rapunzel déjame tu trenza, abrígame.

Pero no lo recuerdo.

Velázquez sigue mirándome, guiño un ojo y le saco la lengua. Enamorao de la vida aunque a veces duela, le canto bajito .Y juraría que el muy cabrón ha sonreído.... ¡con este frío!

Poeta árabe
Los hombres que cantaban
el jazmín y la luna
me legaron su pena,
su amor, su ardor, su fuego.

La pasión que consume
los labios como un astro
la esclavitud a la
hermosura más frágil.

Y esa melancolía
de codiciar lo eterno
el goce cuya esencia
es durar un instante.

(Ricardo Molina, 1957)

-El texto no, por si no cubriera, pero el poema sí. El poema a los habitantes del Reyno: Lila, Therese, Infante -pero no eras el Heraldo? jeje- Fortunata, Grandchester y Tal Cual… y al resto que nunca supe situar. Por el placer de escribir delirios; el aun mayor de compartirlo.-

-Ah, y el éptasis... a él también-