De trovadores

Mi ciudad siempre anda llena de gente, ayer pareció llenarse más. O no. Ante la algarada de días anteriores caminaba por sus calles y nada parecía distinto. Las mismas personas y ningún ambiente de acabose, el cielo no se oscureció ni cayó sobre nuestras cabezas y la buena gente, nada que ver con la gente de bien, se mezclaba con la mala gente y los tibios, un sábado como otro cualquiera. Claro que yo por Castellana me muevo poco y ayer no era el día más indicado para hacerlo pero unas pocas calles más arriba nada dejaba traslucir la "revolución" de los "libertad sin ira". De aquí a nada los veremos con el puño en alto, decía un amigo mío. Han cogido gusto a esto de las manifestaciones y los pobres, sin símbolos democráticamente correctos necesitan adoptarlos. ¡Qué le vamos a hacer!
Dicen que soy sensata así que la mejor forma de demostrarlo, y en contra de lo que opina esa derecha-derechona-derechista, tan de andar por casa que caracteriza este país, era irme al estreno de un documental que hablaba de la memoria, ese don que andamos perdiendo en estos tiempos de confusión ideológica y mesura personal, de clases desclasadas sumergidas en el mismo magma de consumismo idiotizado. De consignas que darían risa si no fueran tan demagógicas, tan de imbéciles sin historia, tan propias del no recuerdo-no pienso, tan al pairo de la inmediatez del anuncio en colores brillantes y el mensaje conciso y vacuo pero efectivo. Olvídense del pensamiento elaborado, please. Aún más del pasado, la mejor forma de tergiversar el presente y adaptarlo como un guante a cualquier gilipollez que se nos ocurra. El silencio y su coste, la tibieza y el suyo. Aún mayor.
Y allí estaba yo, viendo a mi trovador preferido, infancia mediante y una vida, su sonrisa, su fragilidad corporal que envuelve una voz enrabietada cuando debe serlo. Y esa mirada, ummm, ¡esa mirada! La historia de una canción, de su compositor y el grito, cantado, susurrado, el de la revuelta permanente contra el olvido y el silencio.
La coherencia y su coste, el crecer o tratar de hacerlo junto a ella. Nadie dijo que fuera fácil, nena, nunca lo fue, sigue sin serlo. Siempre las dudas acompañando como chinas incordiantes, el sentirse a un lado del camino, tan raro como un perro verde y encima con pulgas, a veces rabioso, siempre radical, te dicen. Desgasta pero... una tarde de sábado te encuentras con esa mirada, toda para ti, en pantalla grande, y con palabras que creías olvidadas, tan sencillas como el respirar, tan evidentes como tus zapatos y sonidos que entrecruzan la memoria. Y te das cuenta que siempre habrá un loco, un juglar incordiante, más de uno afortunadamente, muchos, más de los que dicen, que esa tarde de sábado te hará colocar al menos una pieza del puzzle. Y encaja.

Llach: La revolta permanent.

Porque todo parece pasar pero continúa si lo olvidas, amoldándose a los nuevos tiempos. Tampoco son tan idiotas... Algo burdos, eso sí, pero ya ni eso da la sensación de importar.

Seré alè per a la revolta,
seré empar dels seus recel
si mirall del seu despit per l'univers.
Lluna, Astres.