Bestiario

Tomamos la ruta de la plata, rumbo al sur. Todo huele a fresas en el tiempo de la fresa, será su naturaleza y su aroma. O esta tierra. Al igual que este jugar con los días, calmos y somnolientos, que arrastrándonos con dedos hundidos en la arena calentarán el plumón de las almohadas al llegar la noche. Y el iris que decide dibujar y perpetuar líneas y luces, cada escena una imagen detenida en el centro de los ojos, ¡acción! y la luz difuminada por la bruma de la marea mostrando al pájaro que camina como un muñeco de cuerda, a trompicones rítmicos y divertidos, rebuscando lombrices de arena al retirarse las olas. Pájaros del limo dices que son, tan parecidos a nosotros en ese andar errático del que no sabe si ir o venir porque el tiempo se detuvo y hasta que se oculte el sol no cabe la prisa si no es para entretenerse entre olas y conchas.

Y cuando las horas transcurren de esta manera, sin darse importancia, sin afeites, meciéndose en el vaivén del ocioso y gandul, consciente de serlo y orgulloso de la falta de memoria con la que compensar la pereza no hay nada mejor que hacer que seguir la senda de los camaleones, con la secreta intención de mimetizar nuestros cuerpos y colores al de la retama por la que trepar. Para evitar el regreso.

Pero no funcionó, el invento fracasó y nos encontramos de nuevo en el enjambre de chamarileros que comercian con su tiempo haciendo de él un triste y oxidado cacharro de hojalata. Y me cuentas que esta mañana un avispero te esperaba a la salida del metro como única señal de vida. Y ni una duna a la que subirse, te cuento yo.