Metamorfosis

Sin fatiga todo, le escribió, lo dijo, lo pensó una vez. En aquel entonces ya había descubierto que se puede vivir bajo los puentes o en túneles con grietas donde locos vocean, las distintas guaridas en las que encontrar animales lamiendo el miedo que causa mirar por los catalejos y encontrarse con la fiebre de los faros, todo tan lejano. Y eso no le hizo más fuerte, ni aprendió de más pero consiguió que el vértigo se diluyera y que las leyendas tomaran forma de nuevo, que deseara leer a Garcilaso en glosas otra vez, con la piel vuelta de color amarillo como el ojo de un gato de pupilas dilatadas.

Un animal distinto, con branquias que evitan la asfixia y la tos ronca del canto si no es canto.

Con manos de humo
que rastrean el calor del hambre

rescoldo que dormía en la buhardilla.

Hartas de velar los solares de la ciudad,
las paredes que olvidaron el sabor a galleta
desmenuzadas como migajas del sueño.
Que aún recuerdan
la quemadura donde se duerme,
los desagües con olor a trementina
o el golpe que huele a caliente plumón
de almohada.

Esas mismas manos.

Han regresado a lamer las palabras
como ensayo de tu tacto.

Y suena lo último de Ben Harper, ¡ou yeah!